1. Verse Sentence:
Verschneite Straßen, Billigfusel in meinem System,
Spirituosen nur zum mitnehmen.
So trifft die Bande sich im Park, minus 20 Grad,
ein ganzes Glas auf Ex, ein Leben wie ein Trampelpfad.
Das Haus der Eltern hält die Türen verriegelt
und wir schaffen draußen Geld ran, die Gefühle versiegen.
Attitüde des Krieges, lass die Kröten verdienen,
kleine Tölen geiern eifernd auf mafiöse Familien.
Struktur, Disziplin, wo sonst Chaos herrscht,
denn der Kiez wirkt auf viele als ob Krieg wie in Nahost wär.
Europa deine Viertel lodern hinter der Fassade,
Risse in der heilen Welt, Koka in deinem Wintergarten.
Ein Schwarzer im Bett deiner Tochter, Rap im iPod der Söhne,
es war perfekt, machst Du Stoff klar, lässt den Schreibblock veröden
Finger von den Drogen, Finger auf der MPC,
Revolverheld, Erfolg zerfällt, wie die NPD.
Hook Sentence:
Verwelkte Rosen, leere Whiskey Gläser,
halb gefüllte Blätter, unter Druck zerbricht die Feder.
Blut am Ärmel meines Hemds, drei Patronen in der Trommel,
Mama sorg dich nicht um ihn, dein Sohn wohnt bei der Sonne.
Skara Mucci:
Somebody tell me, why do we die, why isn't my Mama still alive?

Ich war den ganzen Tag betäubt vom harten Zeug,
immer im Fadenkreuz, mein bester Freund war ein Joint!
Zog es ständig in die Lunge rein, Mama weint,
sagt: „Lass' den Unsinn sein!“, ich drehte jede Stunde ein'n!
War zu jedem hundsgemein, bekifft auf der Straße;
immer wieder, immer tiefer, in die frische Narbe
und, wenn es mal nichts gab, tat es halt die Whiskeyflasche,
hat einer aufgemuckt, gab's eine mit der Grizzlytatze!
Bis die Dichtung platzte, hieß es immer „Wo gibt's Stoff?!“
So ist das halt, hier im Viertel mit dem Totenkopf!
Alle gegen alle, keine Sonne auf den Straßen,
in der Trommel noch drei Kugeln, den Revolver stets geladen!
Man, sie wollen nicht mehr warten, schwarzer Hoodie und 'ne Skimaske –
auf der Jagd nach einem Yuppie und 'ner Brieftasche!
Du hörst Sentino mit Mr. F Sirpiffalot;
ich frag' mich oft, gibt es echten deutschen Hiphop noch?!

3. Verse Sentence:
Bordell – muss den Schweinestall ausmisten wie Landwirte!
Such Papier, überwind' drauf kritzelnd die Angsthürde!
Sentence, Feuerwasser, Junge – Flammen, wenn ich Zeilen spei',
denn jedes Mal, nehm' ich den Stift zur Hand, setz' ich Meilensteine!
Breitreifen, Spuren auf dem Asphalt, hör' die Klagelieder,
vergaß die Schule, man, der Bass knallt auch nach Jahren wieder
und der Hustler hat die Sprache wieder, spricht Tacheles;
nach der achten Flasche Beck's lacht' ich krass über'n Mathetest!
Knowledge is everything – Straßengrips gemischt mit Bauernschläue,
nenn' mich 'nen bunten Hund in 'nem Untergrund voller grauer Mäuse!
Trauer, Freude, Upper zieh'n, nachtaktiv auf mei'm ???
auf Assassin mit Kalashnikov-Magazin musst Du klarkommen drauf!
Harakiri für MCs, endlich gibt's Sechsen für schlechte Texte;
in jedem Viertel ist Sentence letztlich der Beste, checkt dis!
Die Existenzen von wacken Schwänzen sind echt beendet,
denn ich sprenge Sätze, sprich Bände, Penner und jetzt ist Sense!